Hoy pasé a visitarte en un sueño
y me abrazaste con un brillo de
infinito amor en tu sonrisa
(paraíso)
Entre tu alma y la mía
no existe tiempo ni distancia.
lunes, agosto 06, 2012
domingo, agosto 05, 2012
Lucho
Otra vez ese mamarracho con la música al palo...
Y así transcurrían los días en la vida
de Lucho. Había días de paz y días Calamaro; esos eran los peores.
Pero lo maravilloso de esta historia,
además de que en el hogar de Lucho eran siempre las ocho menos diez, es que su
casa, como las del resto del barrio tenía paredes casi transparentes. Todo se
escuchaba. Todo. Las conversaciones, las
peleas, los perros y sobre todo la música.
El problema: el Aiwa Killer Power 5000 de
su vecina Moni, una bizarreada de la tecnología que parecía sonar dentro de la
casa de Lucho. Y aunque no siempre era así, cuando sucedía existían dos
posibilidades en el mundoluis: la primera, que escuchara la ‘música’ mientras
escribía relatos. La segunda, que puteara y golpeara las paredes con
vehemencia, maldiciendo a la abuela de Moni y a su nieta, deseando tener un
Marshall jcm 800, para
poner la distorsión al palo y dejar la guitarra frente a la cabina, creando así
un espacio único en el que la física se encargara de emular sonidos del infierno
que entrarían en los oídos de Moni como un enjambre de agujas, haciendo de su turbación
el deleite de Luzbel.
Pero falta un tiempito para el Marshall,
al menos eso creo yo. Luis cree que lo conseguirá muy pronto.
Y así transcurrían los días en la vida
de Lucho. Había días Redondos y días de bomba loca; esos eran los peores.
domingo, julio 29, 2012
Plural
Como un encuentro de almas primitivas
es el vino de la noche
y
pasa sin pudor sus dedos
por la paz de la sonrisa
y embarca en el deseo
de ser eternamente instante
La partida
que es ausencia para siempre
es el agua entre las rocas
y agita el cuerpo
cual cortejo bravío
grabando en fuego
que el olvido no es lenguaje
Como la vena que une
es esa calle que alienta
Entre los hombres
la señal de eludir al hombre
suicida sopla con sus mitos de
saberes diáfanos:
lo que une es la palabra.
viernes, julio 27, 2012
Verdad(es)
Dónde están luceros
que a la fiesta
no han venido
Divisor en sociedad
buscando el tambaleo
del que huele diferente
Así marchitan los susurros
inquietando barriletes
insultando superhéroes
dando amor
en cada latigazo
No se escondan
son hermanos
De la mano sacrifiquen
al autor de la caverna
no
es la luz
ni
la sombra
es el aura magra
quien arrasa la tierra
experto niño
que con el vaivén de sus manos
rasga piel y músculos
sin rosar el asco marchito
Dónde se han escondido hoy
errónea tribu de artistas
divina
luz de dos metros
divina luz de dos metros.
martes, marzo 13, 2012
Inmoral
Las semillas
los crepúsculos
la mirada
entremeses de locura
que explotan en cada corte
La conjunción no es azar
sino la magia en palabras
es lo que irrumpe y renace
lo que vive y es sangre
es la eternidad hecha diluvio
y bálsamos de madrugada.
U Turn
La sangre brotó
desde esa vena que parecía extinta
El valle hecho desierto
fluye
cual lluviaverano
agolpando náufragos en
su etérea isla
Un arribo inesperado
como el ir de su partida
sopla lento en este cielo
Sol y luna, ahora parque,
una jauría de angelitos que
desfila en trajes rojos
hechos con salmuera de batallas
Ahí el viento se desnuda en simpatía
nuevamente
desgajando alegorías de una jerga hipócrita
moderada por sir vanguardia
El galope del regreso inquieta al dormido suelo
(sus dulces ecos en estruendo enceguecen).
miércoles, diciembre 07, 2011
(S/n)
No sé qué hacen mis dedos
escuchando la vejez
de un duende que no ha muerto
de un cielo seducido
No sé qué hace el aire
cuando entra y sale de la estatua
sin saber que no es lucero
No sé qué hacen los días
convirtiéndose en días
ni las noches tornándose
en noches
Son los campos de Dalí quizás
los más propicios para dar
latidos a ese sol
que sigiloso esconde sus cabellos
en el verano de su pecho
No sé qué hace la farsa
con vestido de amapolas
insistiendo en que la sombra no es de ella
sino el fiel reflejo de los ángeles en vuelo
No sé bien que hace el tiempo
obstinado y retorciendo siempre
sus alambres a estribor
ignorando la existencia del pasado
No sé bien que hacen mis dedos
tras un siglo en el exilio
cierto es sólo
que la mar los ha incitado.
lunes, noviembre 28, 2011
VENDEDOR PURULENTO
¿Y tus temores?
cuestionan ciertas voces
en este viaje de atropellos
Diseño entonces
paralelos rojos y verdes
azules y blancos
negros y pardos
en una lengua que
filtra mis carencias
y al igual que
en el ochenta
mi análoga revelación
arde en la mesa:
Eterno es el temor
y hoy viste atuendo de gala
haciendo aquello que
lo hace rey
perpetrando el arte de
la culpa humana
Y usurpo entre líneas
la verdad que
encierran las voces
Ellas no buscan el magma
sencillamente anhelan
en su polo otra estrella
Porque no es dulce
ningún miedo
ni siquiera aquel
teñido de pensamiento
Y es que el calor
también puede cantar
gritar
patear mi cama y
recordarme que estoy vivo
o al menos que respiro
Jamás preguntes
desde un vacío por temores
No vaciles en regalar infinito
no dudes en inyectar la paz
únicamente
elude hablar de aprensiones
cuando vistas toga de
reventa celestial.
(gRIS)
¿Y tus temores?
cuestionan ciertas voces
en este viaje de atropellos
Diseño entonces
paralelos rojos y verdes
azules y blancos
negros y pardos
en una lengua que
filtra mis carencias
y al igual que
en el ochenta
mi análoga revelación
arde en la mesa:
Eterno es el temor
y hoy viste atuendo de gala
haciendo aquello que
lo hace rey
perpetrando el arte de
la culpa humana
Y usurpo entre líneas
la verdad que
encierran las voces
Ellas no buscan el magma
sencillamente anhelan
en su polo otra estrella
Porque no es dulce
ningún miedo
ni siquiera aquel
teñido de pensamiento
Y es que el calor
también puede cantar
gritar
patear mi cama y
recordarme que estoy vivo
o al menos que respiro
Jamás preguntes
desde un vacío por temores
No vaciles en regalar infinito
no dudes en inyectar la paz
únicamente
elude hablar de aprensiones
cuando vistas toga de
reventa celestial.
(gRIS)
miércoles, noviembre 23, 2011
¡LO VI!
Seré un buen poeta algunos días
y con las manchas del hoy
haré un dulce exquisito
Dibujaré entre sopores
una bella historia
y cantaré sin lujos
el porqué de esta lengua
Seré un buen poeta algunos días
y sin noche en la frente
haré una escala de letras
será en melodía prosa
y en clímax tónica
Extirparé la reja
que divide izquierda y derecha
razón y pasión
ayer y hoy
(se burlarán neófitos
sol y agua no fueron suficiente)
Seré un buen poeta algunos días
y llenaré tu cuarto de mar
para que cuando perpetuo duerma
puedas respirar
los sonidos de esta anómala pluma
una ignorante pluma
que amenaza en agonía
la extinción de su trazar.
(gRIS)
Seré un buen poeta algunos días
y con las manchas del hoy
haré un dulce exquisito
Dibujaré entre sopores
una bella historia
y cantaré sin lujos
el porqué de esta lengua
Seré un buen poeta algunos días
y sin noche en la frente
haré una escala de letras
será en melodía prosa
y en clímax tónica
Extirparé la reja
que divide izquierda y derecha
razón y pasión
ayer y hoy
(se burlarán neófitos
sol y agua no fueron suficiente)
Seré un buen poeta algunos días
y llenaré tu cuarto de mar
para que cuando perpetuo duerma
puedas respirar
los sonidos de esta anómala pluma
una ignorante pluma
que amenaza en agonía
la extinción de su trazar.
(gRIS)
CÉFIRO
Cien años
un millón de kilómetros
un par de muertos y
una pérdida lo alejan de casa
la discordia
en antagónica mano descansa
(Trata de escapar)
La incertidumbre lo acecha
lo alcanza
lo expropia
pero no está solo
dos son los que
advierten la sangre fluir
y tres
los que no pueden ser uno
¿Existís?
se pregunta una y otra vez
No puede verte
nunca le escribiste
jamás rozaste su mano
ni tampoco
susurraste palabra en su oído
¿por qué habría de adorarte?
¿Por qué?
Todo sería fácil
si hubiera una exigencia
y un castigo hoy
no después de poner
la mente en el olvido
Se desvanece el carbón
y mientras tanto
las odas envueltas de artilugios
recurren a él en
mil formas diferentes
(quizás fueron olas
o tal vez modas)
La alteración del verso le agrada
es la única que llega
directo a su espíritu
y aunque pregunte en voz alta
si fue tu idea
sinceramente lo duda
La realidad
atormentada
forzando mitos
Él
en la otra calle
en despiadada pugna por
no dormir en anaqueles oropel
¡Oh amo!
¡Oh luz!
¡Oh !
es sólo brisa
olvídense.
(gRIS)
(gRIS)
Suscribirse a:
Entradas (Atom)